A coutada

São Pedro de Moel. A toponímia mais refinada aconselha que se escreva com "o" em vez de "u", da mesma forma que Vasconcellos, Mello ou Telles se escreve com dois "éles". Ao contrário dos vulgares Vieira, Marinha ou Moita, o selecto São Pedro, padroeiro dos Bernados Maria, está cada mais elitista. Não se compara em pato-bravisto à Pedra do Ouro, essa tem no nome a riqueza per si. Ouro. Metal precioso e fútil, mas vistoso como o último Be-éme do tipo da imobiliária.
São Pedro não se dá com imobiliárias. Aqui, não se pode construir (ainda), e se depender dos senhores desta coutada, nem construir, nem divertir, nem pôrra alguma. Antigamente, nas noites de Verão, o povo escorria até à praça para ver o seu concerto, a sua animaçãozinha. Os vendedores ambulantes despachavam sacadas de tremoços, pipocas e colares de pinhão, era possível beber uma cerveja num café à escolha, encontrar uma cara conhecida, ver famílias, pessoas de todas as idades a usufruir de São Pedro. Hoje, graças à embirração de alguns iluminados, só uma coisa parece proliferar. O Franchising da mediocridade no topo da subida para as piscinas. Hordas de adolescentes saídos de anúncios a iogurtes líquidos, empurrando-se para entrar no espaço mais exíguo. Na praça, só os cães deambulam, já nem os bêbados encontramos.
Apetece-me gritar com a cabeça debaixo da torneira da fonte. Apetece-me acordar a merda dos tios que tratam os filhos bebés por você. Estou pelos cabelos com esta gente de Alguidares-de-Baixo que um dia foi para Lisboa armar ao pingarelho e veio de lá afectada. São Pedro não é uma coutada, senhor doutor! Não é um casting para o Morangos com Açucar, senhor engenheiro. É um lugar da Marinha Grande, um lugar! Devolvam-no aos marinhenses já!